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Gracias, Poesía

21/03/2015

 

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El Día Mundial de la Poesía, fue establecido por la UNESCO en noviembre de 1999, para ser celebrado el 21 de marzo (equinoccio de primavera) de cada año.

El siguiente comunicado avaló su conmemoración:

Es evidente que una acción mundial a favor de la poesía daría un reconocimiento y un impulso nuevo a los movimientos poéticos nacionales, regionales e internacionales. Esta acción debería tener como objetivo principal sostener la diversidad de los idiomas a través de la expresión poética y dar a los que están amenazados la posibilidad de expresarse en sus comunidades respectivas.

 

 

Cerca de cincuenta años
caminando
contigo, Poesía.
Al principio
me enredabas los pies
y caía de bruces
sobre la tierra oscura
o enterraba los ojos
en la charca
para ver las estrellas.
Más tarde te ceñiste
a mí con los dos brazos de la amante
y subiste
en mi sangre
como una enredadera.
Luego
te convertiste
en copa. Hermoso
fue
ir derramándote sin consumirte,
ir entregando tu agua inagotable,
ir viendo que una gota
caída sobre un corazón quemado
y desde sus cenizas revivía.
Pero no me bastó tampoco.
Tanto anduve contigo
que te perdí el respeto.
Dejé de verte como
náyade vaporosa
te puse a trabajar de lavandera,
a vender pan en las panaderías,
a hilar con las sencillas tejedoras,
a golpear hierros en la metalurgia.
Y seguiste conmigo
andando por el mundo,
pero tú ya no eras
la florida
estatua de mi infancia.
Hablabas
ahora
con voz férrea.
Tus manos
fueron duras como piedras.
Tu corazón
fue un abundante
manantial de campanas,
elaboraste pan a manos llenas,
me ayudaste a no caer de bruces,
me buscaste
compañía,
no una mujer,
no un hombre,
sino miles, millones.
Juntos, Poesía,
fuimos
al combate, a la huelga,
al desfile, a los puertos,
a la mina,
y me reí cuando saliste
con la frente manchada de carbón
o coronada de aserrrín fragante
de los aserraderos.
Y no dormíamos en los caminos.
Nos esperaban grupos
de obreros con camisas
recién lavadas y banderas rojas. Y tú, Poesía,
antes tan desdichadamente tímida,
a la cabeza
fuiste
y todos
se acostumbraron a tu vestidura
de estrella cotidiana,
porque aunque algún relámpago delató tu familia
cumpliste tu tarea,
tu paso entre los pasos de los hombres.
Yo te pedí que fueras
utilitaria y útil,
como metal o harina,
dispuesta a ser arado,
herramienta,
pan y vino,
dispuesta, Poesía,
a luchar cuerpo a cuerpo
y a caer desangrándote.Y ahora,
Poesía,
gracias, esposa,
hermana o madre
o novia,
gracias, ola marina,
azahar y bandera,
motor de música,
largo pétalo de oro,
campana submarina,
granero
inextinguible,
gracias,
tierra de cada uno
de mis días,
vapor celeste y sangre
de mis años,
porque me acompañaste
desde la más enrarecida altura
hasta la simple mesa
de los pobres,
porque pusiste en mi alma
sabor ferruginoso
y fuego frío,
porque me levantaste
hasta la altura insigne
de los hombres comunes,
Poesía,
porque contigo
mientras me fui gastando
tú continuaste
desarrollando tu frescura firme,
tu ímpetu cristalino,
como si el tiempo
que poco a poco me convierte en tierra
fuera a dejar corriendo eternamente
las aguas de mi canto.
PABLO NERUDA (Ricardo Reyes), Oda a la poesía
Gracias, Ricardo Eliécer Neftalí Reyes Basoalto, por habernos dado tanto con tus poemas. Por haber creado en Pablo Neruda.
Por haberte salvado con tus versos de ser convertido en tierra para dejar correr eternamente las aguas de tu canto.

Decía Cernuda, el poeta solitario y sufriente, que

escribimos por miedo de irnos solos a la sombra del tiempo,

y que la poesía es

el poder mágico que consuela de la vida.

Todos los que escriben poemas buscan abrir la puerta del Imposible que es la Poesía con mayúscula.

Si un día, esas palabras llegan a un lector cualquiera y el acorde de su alma coincide con la del poeta, se produce el milagro: anhelos y deseos nunca expresados encuentran cauce, y atravesamos el límite que tantas veces quisimos traspasar.

El poeta pone voz a nuestros sueños y nos lo da todo sin pedir nada a cambio. Nos enseña nada menos que a leer en el libro de la vida.

El mundo real, el cotidiano, es uno y aparentemente uniforme, pero esconde significados ocultos, vírgenes, que sólo los poetas saben ver.

En su generosidad nos los brindan sin pedir nada a cambio. Gratuitamente, nos ofrecen su alma que se asoma entre palabras en sus poemas.

La Poesía no hace nada y lo hace todo.

Porque es gratuita, es arte; porque no busca nada, abre la puerta a todo: al infinito. Porque no hace nada, nos hace más libres, más personas y más sabios: nos re-hace.

Gracias, Poesía. Porque me acompañaste siempre.

Gracias, poetas. Por todo lo que me lo habéis enseñado.

Ya lo decía Fernando Pessoa:

 

No el placer, no la gloria, no el poder: la libertad, únicamente la libertad.

 

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